¿Por qué esta noche me llaman
las musas que me olvidaron
con la cera derramada?
¿Por qué mi voz la rescata
este fragor de verano?
Te presto, oh julio, mi pluma,
no me digas que palpita
en tu sombra la luna;
yo sé que tu faz alumbra
un fuego que arde sin pira.
Te dio nombre un patricio
que engalanó el calendario
con el bético artificio
de quien supo construirlo
luciendo orgullo romano.
¡Dame nombres pa tus días!
¿Cuál describe tus fulgores?
¿Es Carmen, es María?
Da igual, suelta tu retahíla
que en mi ser resuena ¡Lole!
Y no seas mal agüero,
no quieras quemar mis muros
con tu calor de romero,
porque aunque arda en tu seno
yo sigo siendo tuyo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario