Viernes de Dolores

                                               

                                               Hoy el oro ha florecido

                                en medio de siete espadas,

                                ¿es tu corazón quien llama

                                 a mis fervores bruñidos?

                                 En lo que dura un suspiro

                                 late mi anhelo al galope.

                                 Arcadia de sensaciones,

                                 regustos de un septenario,

                                 nunca más ansié tu mano

                                 como un Viernes de Dolores.

In situ

Marzo se empeñaba en regalarnos una luz sobrevenida. Y me senté a saborearla a la sombra servita de la plaza de Santa Isabel. Se desplomaba sobre Sevilla una pronta primavera y el redondel de la fuente se erigía en perfecto escenario de fantasías infantiles. La cadencia de los chorros de agua ponían un hilillo de monótona música en contraste a los chorros silenciosos con que dos grifotas vaciaban una litrona. En la portada del convento, Andrés de Ocampo se desgranaba lentamente, cadencioso como el agua de la fuente. Ya no podía aguantar el peso del tiempo. Las líneas renacentistas contrastaban con las sombras del ramaje, extraños grafitis efímeros sobre el ocre de los muros. Y, mientras tanto, los sevillanos simplemente pasaban por allí, como figurantes involuntarios de una ciudad con prisas, o se sentaban a paladear la calma de los siglos. No terminaba de caer la tarde y clavé los sentidos en el Renacimiento conventual, mientras el trino de las avecillas saludaba, con pleno convencimiento, el renacimiento de la luz.